Ночная жизнь и смерть

На столе лежала пачка сигарет, Winston синий, стояла почти пустая бутылка виски. Рядом стакан. Хотя приличная часть напитка была не в бутылке и даже не в стакане, а... в нём. Он сидел за столом подперев голову руками и то и дело уже машинально, на подсознательном уровне, брал стакан и одним глотком опустошал его. Часы показывали 02:57. Хотелось... Да даже не спать. Хотелось сдохнуть. Он встал и подошёл к окну. Минут пять этот молодой человек смотрел на пустынные улицы ночного города, но не видел их. Перед его глазами мелькали знакомые лица. Дорогие лица. Но эти воспоминания не согревали израненную душу. Напротив, ему стало ещё более тошно продолжать игру под названием жизнь... Он вцепился ногтями в ладони, стараясь сделать себе как можно больнее, стараясь обидеть себя. Не помогло. Вернулся к столу. Ещё стакан. И ещё. И ещё... Кровь прилила к голове. Он вдруг почувствовал себя настолько хреново, что сил нет всё это выразить. Он пошатываясь побрёл к туалету, чувствуя, что виски стремиться выйти наружу через глотку. Еле доковыляв до туалета он склонился над унитазом. Его тотчас вырвало. Ощущение, что его щас вывернет наизнанку. - С*ка Он прислонился спиной к стенке и сполз на пол. - Да я разве хотел чтоб всё так вышло?! - Хрипло выкрикнул он, не обращая внимания на головокружение - За жизнь бороться надо, я боролся. Проиграл, нах*й. - Закончил уже гораздо тише, почти шёпотом. Он собрал последнии силы в кулак и поднялся с пола. Схватившись руками за раковину чтоб не упасть, он посмотрел на себя в зеркало. Синяки под глазами, длинные спутанные волосы, сухие тонкие губы, чёткие скулы на бледной коже. - Урод - заметил и едко прокоментировал он - лучше бы ты прямо щас вскрылся. Он взглянул на стакан, стоявший на стиральной машине. Среди щёток и двух тюбиков зубной пасты стояла бритва. Такая маленькая, с виду безобидная, но, говорят, вены вскрыть может. Он в детстве не верил. А может... А может проверить? Не осознавая, что делает он вытащил бритву из стакана и поднёс к правой ладони. Лучше сначала потренироваться, а вены... Он взглянул на тонкую голубую полоску на запястье... Придёт и их черёд, но позже. Дрожащей, то ли от волнения, то ли от большого количества алкоголя в желудке, рукой он надавил на ладонь и сделал не очень резкое движение. Страшно? Да. Вторая попытка была по-уверенней, третья ещё смелее. Кожа стала шершавой, кое-где - содралась. Наконец, после одного удара сбоку, возле мизинца, появились первые капельки крови. Он захотел ещё. Опять только содрал кожу, надо сильнее, резче. Но рука замерла в воздухе вместе с бритвой. Сознание чуть прояснилось. Трезвеет? Или... Или нет... - Что же я творю?.. Он бросил бритву в стакан и вышел из ванной. Поднеся левую руку ко рту он слизнул капельки крови с ладони. Металлический привкус на губах приятно разнообразил привкус виски. Он дошёл до своей комнаты и упал на кровать. Зарывшись лицом в подушку он заплакал и хрипло закричал. То и дело слышались различные фразы: "Да никто мне не нужен, как и я никому! И тебе. Ты счастлива с ним, что ж, окей. Я радуюсь. Бл*ть, твари! Все вы ёб*ные твари! Ненавижу вас всех! НЕНАВИЖУ СЕБЯ!!!" Он вскочил с кровати и подошёл к зеркалу. Ну ведь и правда урод. - Чтоб я сдох! Придурок! Подонок! Тварь! Чтоб я помер в мучениях и в аду горел, как и вы. Все в аду встретимся. ВСЕ! Он схватил табурет и со всей силы ударил себя по голове. Темнота... Не волнуйтесь. Утром он опять встанет и пойдёт на работу. Голова будет расскалыватся, но... Сам виноват, что так накидался, не так ли? Весь день он будет улыбаться, а если кто-то заметит синяки под глазами или воспалённую кожу на руках он улыбнётся ещё шире и скажет, что "Всё за*бись" И весь день мысли о суициде будут греть ему душу и вселять надежду...