Проснись

Он стоял перед зеркалом, всматриваясь в собственное отражение. Оно было обычным. Его лицо, немного усталое, с легкими тенями под глазами. Но он чувствовал что-то странное, неуловимое. Как будто это лицо не было его. Он поднял руку — отражение повторило движение, но с долей секунды запоздания. Или это ему показалось? Его сердце застучало быстрее. Слишком много совпадений за один день. Письма. Тревожные ощущения. Теперь зеркало. Он сделал шаг назад, стараясь отвести взгляд, но не мог — глаза словно приклеились к своему же изображению. «Это бред. Я схожу с ума», — прошептал он сам себе, но голос прозвучал чужим, словно его уста проговорили слова, которые он не контролировал. Почти автоматически он вернулся к письмам, которые теперь лежали в центре стола. Ему нужно было что-то предпринять, разобраться, откуда они появляются. Он начал осматривать их внимательно, как детектив: изучал бумагу, искал отпечатки, сверял почерк с записями в своём ежедневнике. Но чем больше он смотрел, тем более знакомым казался ему этот стиль написания. И вдруг его осенило. Почерк. Это его собственный почерк. Он отшатнулся, как будто письма внезапно обожгли ему руки. «Нет. Это невозможно». Он порылся в ящике стола, выхватил блокнот и начал сравнивать. Буквы наклонялись под тем же углом, завитки «р» и «с» — абсолютно идентичные. Ударные точки над «и». Это был его почерк, но он клянётся, что не писал этого. «Кто-то дурачит меня», — пробормотал он, чувствуя, как в висках начинает пульсировать боль. Внезапно прозвучал звонок. Резкий, раздирающий тишину. Он вздрогнул, выронив письмо. Телефон на кухонной стойке ярко вспыхивал. Незнакомый номер. — Алло? — Ты слышишь меня? — голос в трубке был тихий, но настойчивый. Мужской. Знакомый? — Кто это? — Ты должен проснуться. У тебя осталось мало времени. Сердце глухо ударило о грудную клетку. — Что значит «проснуться»? Кто вы?! Но голос уже исчез. Линия оборвалась, оставив его одного с гудками, которые тягуче раздавались в его ушах. Он сжал телефон так сильно, что костяшки побелели. Всё вокруг внезапно стало давить на него — тишина квартиры, приглушённый свет, даже собственное дыхание звучало слишком громко. Он не понимал, что происходит, но знал одно: кто-то вмешался в его жизнь. Или он вмешался в неё сам. На следующий день письма продолжили появляться. Теперь они лежали в самых неожиданных местах: в кармане его пальто, на переднем сиденье машины, в портфеле, в коробке с хлопьями на кухне. Они говорили одно и то же, но слова становились всё настойчивее, почти отчаянными: «Проснись. Ты теряешь себя. Это не твоё.» Каждое новое письмо было ударом по его разуму. Постепенно он начал замечать больше странностей в своей жизни. Люди на улице казались излишне синхронными в движениях. Лицо его коллеги на миг размывалось, словно сбивалась резкость, а потом снова становилось чётким. Иногда он чувствовал, что кто-то следит за ним, но, оглянувшись, видел лишь пустоту. Кульминацией этого кошмара стал вечер третьего дня. Когда он вернулся домой, в его квартире не горел свет. Открыв дверь, он инстинктивно потянулся к выключателю, но света так и не появилось. В центре гостиной стоял он сам. Тот же человек, то же лицо, но его глаза смотрели на него с пугающим спокойствием. — Проснись, — сказал двойник и сделал шаг вперёд. И в тот миг его сознание будто обрушилось. Вся комната потемнела, и реальность исчезла.