Второй шанс

— Он живой! — прокричал в трубку телефона мужчина лет 40, оглядываясь по сторонам и вытирая пот смятой в руке кепкой. — Уверен? — голос на том конце сохранял спокойствие. — Уверен, блять, уверен! — раздраженно ответил первый. — Пульс есть, дышит… — Прям живой или вот-вот уже откинется? — спросил тот, что в телефоне. — Ты блять, серьезно? Я блять врач тебе? Скажи, что делать, мы тут в чистом поле, нас за версту видать. — Вот вы убогие, ничего вам поручить нельзя, все запорите, придурки! Грузите его и увозите. — Куда? — орал первый, явно не ожидая такого поворота. — Куда-куда, блять, не знаю, пока. Просто грузите и уезжайте в гаражи. — А ты? — Скоро буду. Вот блять вы убогие… — второй повесил трубку. Мужчина с кепкой в руках, в зеленой немаркированной спецовке, намекающей на работников лесопарковых зон, махнул другому такому же и минут через 5 они уже заводили свой Фиат Дукато, старенький белый фургон, в кузове которого без сознания лежал Бен Шерман. — Может, в реку его? — спросил водитель Фиата, постарше и явно с более разнообразным опытом. — Какую реку? Люди везде… Блять, сказал в гаражи везти. Вот нахера нам там еще этот недотруп. — Максимум часа два, потом пусть забирает. Так и скажи ему. — Вот ты и скажи ему! — огрызнулся первый. — Тогда лучше в реку… скажем, помер, пока ехали. Я знаю местечко. Первый притих и соображал, морща лоб и утирая его грязной кепкой. — А вдруг не заплатит? — Он и так уже не заплатит, зуб даю! Но так мы хоть от трупа избавимся. Фургон вильнул немного влево, съехал с главной дороги и затрясся по проселочной. Бен открыл глаза.